Ne pas savoir sur quel pied danser

Si era vestito da donna.
Chihiro Fujioka si era presentato al primo appuntamento col maestro vestito da donna.
Naturalmente le reazioni di Levon, Jacques e Lancelot non avrebbero potuto essere più diverse: una risatina divertita da parte del primo, un arricciare il naso con esasperazione da parte del secondo, uno sgranare d’occhi stralunato da parte del terzo.
Dopodiché era scoppiato il finimondo.
Lancelot, il cui piccolo mondo mancava della definizione di crossdressing, era subito saltato alla peggiore delle conclusioni, strillando con voce piena di panico che Fujioka-san era impazzito e dovevano chiamare qualcuno per aiutarlo prima che fosse troppo tardi e morisse. Tutto questo solo perché si era presentato in crossdress. Solo la voce pacata e le mani del maestro, subito posate sulle sue spalle per invitarlo alla calma, erano riuscite ad arrestare l’affiorare delle lacrime agli occhi del ragazzino: aveva avuto davvero paura che Fujioka-san avesse perso la testa, spiegò con voce spezzata il giovane ghoul, perché se già di norma era uno squinternato, questo poteva essere il suo modo di s'élancer vers l'éternité.
Il francese doveva in qualche modo sempre scapparci, con Lance.
Forse però sarebbe stato meglio se Lance non avesse compreso che il motivo dietro quella scelta peculiare era semplicemente impressionare e ottenere reazioni, poiché, sentendosi ferito e umiliato nel suo essersi preoccupato, aveva lanciato allo scrittore uno sguardo rovente, messo un broncio ostinato e, infine, scelto l’autoisolamento confinandosi al piano di sopra del suo loft.
Perché sì, tra tutti i luoghi di Tokyo era stato scelto proprio il suo minuscolo appartamento sull’isola di Odaiba per le sessioni di stesura della biografia, e malgrado le sue proteste il maestro aveva insistito che portasse pazienza. Avrebbe capito, diceva, e quando parlava con quel tono fermo - ma anche con un accenno di monito che le orecchie del ragazzino riconoscevano senza difficoltà - era impossibile opporre resistenza. Almeno per Lancelot.
E così aveva gettato la spugna, rassegnandosi a vedere la propria comfort zone invasa da una persona tutto sommato ancora estranea. Nonostante la preparazione psicologica, lo squillo del citofono l’aveva attraversato come una scarica elettrica sia la prima volta, quando l’obiettivo della videocamera aveva inquadrato il maestro, sia la seconda, quando erano arrivati Chihiro e Jacques, quest’ultimo spedito a fare da autista per il loro ospite.
Il resto era storia. Una storia di genere drammatico, nel cui epilogo Lance si lanciava sul letto con un verso gutturale vagamente riconducibile alla rabbia.
Dopo averlo salutato e accolto con entusiasmo, il maestro aveva invitato Chihiro a mettersi comodo e, se lo desiderava, guardarsi intorno per familiarizzare con quello che sarebbe stato il loro ambiente di lavoro mentre Jacques si occupava di qualunque cosa avesse voluto bere. Con delle limitazioni rispetto alla volta precedente, purtroppo, trattandosi di un’abitazione privata di un ghoul. Se fosse stato fortunato, mentre il maggiordomo elencava cosa avevano in frigorifero, forse Chihiro avrebbe notato la presenza della Dr. Pepper. Ci era voluto un po’, ma alla fine Lance aveva davvero trovato il coraggio di assaggiarla: il sapore era orrendo, ma quella nuova esperienza lo aveva reso contento.
Con un cenno della testa e un sorriso complice, Levon Moreau aveva lasciato intendere a Chihiro che, se voleva, la via per il piano di sopra era libera. Se invece avesse preferito lasciare per ora l’offesissimo Lance in pace, si sarebbe potuto accomodare assieme a lui sui divanetti.

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«Parlato.»
"Pensato."