Ne pas savoir sur quel pied danser

Alla richiesta di Chihiro che gli fosse servita la Dr. Pepper, Jacques aveva fatto presente che sfortunatamente era già aperta e sarebbe stato scortese servirla a un ospite, ma si sarebbero ricordati della sua preferenza in futuro.
Di poche parole come sempre, ma in questo caso molto significative. Chihiro aveva ora la risposta che cercava: era stato proprio Lancelot ad acquistarla e aprirla qualche giorno prima, sotto gli occhi curiosi di un professor Moreau che non aveva mancato di farsi raccontare il perché di quella scelta peculiare. Con garbo e la tipica condiscendenza che si riserva ai bambini, Levon lo aveva rassicurato sul non crearsi problemi a soddisfare la propria curiosità: c’erano barriere che Lancelot avrebbe fatto meglio a non sfondare, come ripeteva sempre, ma anche esperienze che andavano fatte almeno una volta nella vita.
La cosa realmente importante era ricordare il ruolo di Chihiro, e anche il proprio. Quelle parole avevano una forza paragonabile a quella di catene d’acciaio nella mente del giovane ghoul.
Anche per questo, nonostante l’esilarante momento di panico nato dalla vista di Chihiro Fujioka vestito da donna, Lancelot aveva scelto l’esilio volontario: doveva stare attento a non cadere nella trappola dell’umano, a non compiere lo sciocco errore di affezionarsi a qualcuno che avrebbe avuto un ruolo breve e marginale nella sua esistenza. Aveva sempre pensato che sarebbe stato semplice, soprattutto in considerazione del piede sbagliato con cui erano partiti, ma da quando Chihiro aveva assunto la brutta abitudine di essere gentile e comprensivo nei suoi confronti era diventato più… arduo, innaturale. Non gli piaceva ricambiare la gentilezza con ringhi e rifiuti.
Ad eccezione del maestro, che a sua volta non esitava a usare il pugno di ferro con lui quando necessario, Lance era abituato ad essere trattato come un cane, non alla stregua di un essere umano. Gli insegnamenti che lo avevano formato non prevedevano che qualcuno all’infuori del maestro potesse avere dei riguardi verso di lui, e quelle mani tese e il continuo cercarlo lo mettevano a disagio. Lo impaurivano, quasi. Perché non sapeva come rispondere, se non abbassando la testa e accettando qualunque cosa gli umani avessero in serbo per lui. Del resto, era solo un ghoul.
Quando l’orecchio destro, l’unico non affondato nel cuscino, aveva colto il picchiettio stentoreo dei tacchi sulle scale, Lance si era irrigidito: la sua comfort zone non stava solo venendo invasa, ma anche colonizzata. Sperava che almeno la zona notte sarebbe stata off-limits per tutto il tempo della conversazione, e invece non sembrava esserci nessun luogo in cui poteva nascondersi.
Si sentì quasi violato, sicuramente offeso, e non si preoccupò di non farlo capire attraverso l’espressione del volto non appena Chihiro lo raggiunse.
«Dégagez!» brontolò, lamentoso, e il rimprovero dal piano di sotto non tardò ad arrivare.
«Lancelot, sii gentile col nostro ospite!»
Un altro mugolio diede a intendere che non doveva aver usato la formula più cordiale della lingua francese per intimare a Chihiro di lasciarlo in pace.
«Je suis désolé…»
«E non parlare in francese.»
Arrossì senza mezzi termini, per un mucchio di motivi tra cui rientrava il non avere praticamente mai a che fare col genere femminile e nessuna idea di come comportarsi in presenza di una signor─ un momento, Chihiro Fujioka era un uomo, non una signorina! Bon Dieu, che confusione!
Si tirò su a sedere, le gambe incrociate sulle lenzuola e lo sguardo basso, troppo in difficoltà per alzarlo.
«… Mi dispiace.» borbottò, osando solo sollevare le pupille per risalire lungo la figura del maledetto scrittore pazzo, e dopo qualche secondo di silenzio aggiunse sottovoce, in evidente imbarazzo: «Sta bene vestito così.»
Nella sua mente regnava l’assoluta confusione, e tanto per cambiare era tutta colpa di Chihiro Fujioka.

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«Parlato.»
"Pensato."