Ne pas savoir sur quel pied danser

Lancelot aveva appena deciso che non gli piaceva essere chiamato mon chou da Chihiro Fujioka, e non ne aveva la minima intenzione di nasconderlo a giudicare dall’occhiata stralunata che, in seguito a un attimo di realizzamento, si fece rovente come al solito. Se davvero aveva tanta voglia di parlare in francese, allora avrebbe potuto trovare qualcosa di più utile o interessante di cui parlare.
Ma che ci sperava a fare? Con un mugugno esasperato, Lance roteò gli occhi e si impose di ricordare l’inutilità di cercare di applicare ragionamenti logici a una persona impulsiva e imprevedibile come Chihiro Fujioka. Era vero che lo conosceva da neanche un mese, ma aveva già avuto modo di appurare in più occasioni quanto il suo obiettivo primario sembrasse impressionare il prossimo, suscitare reazioni conformi alla sua idea di divertente con ben poco rispetto dei sentimenti altrui.
«Allora le insegnerò qualcosa di più utile ed educato.» borbottò, acidello, aggrottando la fronte.
In tutta sincerità non pensava di avere le carte in regola per insegnare una lingua. Negli anni passati al fianco del professor Moreau aveva viaggiato fino a perdere la concezione di identità culturale e reputarsi un nomade, facendo un’overdose di lingue che alla lunga l’aveva nauseato: indipendentemente da quanto si sforzasse, non credeva di avere più la forza mentale di mettersi alle prese con lezioni di lingua. Forse però essere per una volta dall’altro lato della cattedra avrebbe potuto rivelarsi inaspettatamente stimolante. Il problema di fondo però era che non possedeva né la fluenza necessaria in giapponese né le competenze di un professionista. Sarebbe di certo stato un disastro e lo scrittore si sarebbe lamentato con il maestro, che─
Rumore di passi troppo vicini.
Lance scivolò bruscamente fino al bordo del letto ancor prima di vedere Chihiro avvicinarsi.
Per la prima volta, però, si sforzò di non sembrare un bambino terrorizzato per così poco. Si era riempito lo stomaco abbastanza di recente da non dover temere la sua parte animale, ma il dolce profumo della carne umana era sempre una piacevole tentazione per le sue narici, tanto da spingerlo a muovere tanti passi indietro quanti gli altri ne facevano verso di lui.
La presenza del maestro e di Jacques al piano di sotto lo inquietava. Era certo che lo stessero in qualche modo tenendo d’occhio, pronti a intervenire per proteggere Chihiro Fujioka nel caso in cui avesse improvvisamente perso la testa. Normalmente questa consapevolezza lo avrebbe rassicurato, ma in quei minuti lo intristiva e basta: serviva davvero una museruola con le bestie come lui.
Sospirò, incontrando il sorriso genuino dello scrittore un attimo prima che divenisse un sogghigno. Tipico di Chihiro Fujioka: la malizia gli scorreva nelle vene tanto quanto l’autodistruzione scorreva in quelle di Lance. Era così irritante che gli avrebbe volentieri dato una bella schicchera sulla nuca per zittirlo come si deve.
«Vuole la mia opinione? Hm…»
Incrociò le braccia al petto e cominciò a picchiettare l’indice destro sul mento, scacciando per qualche minuto i pensieri negativi che abitavano in pianta stabile nel suo cervello. Voleva dare una risposta seria, al meglio delle sue capacità, peccato che con un ragazzino cresciuto in isolamento dal resto del mondo non esistessero percentuali di sincerità: la verità fa male, e la verità si chiama Lancelot Moreau.
«Direi sei e mezzo, forse sette. Non me ne intendo di vestiti, trucco e… tutta quella roba che rende le femmine femmine, ecco, quindi non ho dei validi metri di giudizio. Il punto però è che, almeno secondo me, si vede che è un uomo vestito da donna. Se il suo obiettivo è sembrare una donna, allora c’è vicino ma le manca ancora qualcosa. Se invece il suo obiettivo è sembrare un uomo vestito da donna, direi che ci siamo. Se invece ho frainteso la domanda e vuole sapere se la trovo attraente, la risposta è…» gli occhi chiari divennero delle dimensioni di schegge, e con un po’ di attenzione si sarebbe notato del fumo uscire dalle sue orecchie: quel cervello stava lavorando a velocità disumane. «… non credo? Trovo le donne molto più belle di qualunque uomo, ma lei è più affascinante vestito da uomo. Sarà l’aria da artista decadente. Così mi dà solo l’impressione di una persona falsa che farebbe di tutto per catturare l’attenzione, e a me non piacciono le persone false.»
«Mon trésor, non ti avevo insegnato ad essere delicato con gli ospiti?» la voce del maestro non sembrava affatto adirata, ma leggermente tesa sì.
Tutto il colore rosso del mondo affluì sulle guance di Lance.
«… non volevo insultarla. Mi scusi.»
Ottimo, aveva finito per insultare un collaboratore del maestro.

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«Parlato.»
"Pensato."