Ne pas savoir sur quel pied danser

“A proposito, mi dica. Se volessi scrivere qualcosa liberamente ispirato a queste nostre vicende… me lo lascerebbe fare? Ovviamente omettendo tutto il dovuto, le ho promesso di mantenere la boccuccia chiusa, dopotutto”.
«Glielo lascerei fare, sì. Confido che manterrà la parola.»
Quel breve botta e risposta era, agli occhi di Lance, all’infuori di ogni logica. Fino a pochi secondi prima Chihiro Fujioka e Levon Moreau erano sembrati sul punto di perdere il loro contegno e sputarsi addosso, totalmente presi da un confronto non fisico ma verbale - quel tipo di battaglie che Lance non si trovava mai ad affrontare e che pertanto dava per scontato avrebbe sempre perso. Ma adesso, dopo essersi dichiarati apertamente ostili l’uno all’altro, i due uomini sembravano… quasi rispettarsi nella loro reciproca antipatia? Com’era possibile?
Confuso e intrigato, il ragazzino aveva tenuto il naso puntato verso il basso come il becco adunco di un rapace in agguanto, gli occhi iperattivi che dardeggiavano da una figura all’altra senza riuscire a soffermarvisi più di un paio di secondi. Era quello il tipo di cose che veniva definito “da grandi”? Ed era forse una vergogna che lui, alla solida età di ben diciassette anni, non comprendesse ancora i meccanismi sociali che tiravano i fili di quel teatro?
Lance era perplesso, profondamente deluso dalle proprie mancanze e, in fondo al cuore, anche un po’ triste.
Dire addio a Chihiro Fujioka lo incupiva; non pensava sarebbe mai accaduto, non dopo il veleno che gli aveva sputato addosso sin dalla prima volta in cui i loro sguardi si erano incrociati. All’epoca aveva cercato di fare la voce grossa, di atteggiarsi a predatore che guarda dall’alto in basso un topolino troppo debole persino per tentare la fuga, ma la verità era presto venuta a galla e Chihiro, coi suoi occhi attenti e i silenzi analitici, non ci aveva messo tanto a scoprire che dietro Calavera - o Llorona, che dir si voglia - c’era un ragazzino sperduto e ammaliato da qualunque cosa appartenesse al mondo fuori dalle pareti in cui viveva confinato.
Perciò Lance era triste: la sua finestra sul mondo sarebbe tornata chiusa, ma con stoico altruismo aveva preso quella decisione per tutelare una vita che Chihiro sembrava pronto a buttare via per dei motivi a suo dire futili. Come aveva ammesso, non capiva affatto il modo di ragionare dello scrittore in merito alla morte, ma lo rispettava. Al contempo però non voleva approfondire la faccenda per paura di essere traviato da tanto cinismo: i valori che illuminavano la sua strada erano pochi e Lancelot se li teneva stretti per non rischiare di diventare il mostro che era stato concepito per essere.
Così, mentre ricambiava il sorriso dello scrittore, alzò piano una mano in un timido saluto.
«Addio, Fujioka Chihiro.» disse, in giapponese, a modo suo per ricambiare la cortesia dell’aver usato la sua lingua madre.
E nell’appartamento non rimasero che un piccolo ghoul, il suo mentore e il loro padrone.

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«Parlato.»
"Pensato."