To the Very Ends with You

Era così insolito che, per una volta, Alexandre ci tenesse a uscire di casa? Chi lo conosceva bene avrebbe detto di sì, perché era fondamentalmente un asociale introverso, nemico di ogni interazione che andasse oltre i normali convenevoli prefabbricati apposta per chi - come lui - con la gente non ci vuole parlare. Chi lo conosceva meglio, avrebbe detto di no, gustandosi in pace il sapore di menzogna presente in quella frase. Alexandre era introverso, ma non era asociale. Al massimo, potevi definirlo un bruco che ci metteva un po' ad uscire dal suo bozzolo, ma in compagnia delle persone giuste la sua timidezza ci metteva ben poco a trasformarsi nella premura tipica che contraddistingue l'amicizia. Bastava prenderlo per il verso giusto e lasciare i retini nel garage.
Quindi sì, era insolito, ma perché era insolito che trovasse persone con cui trovarsi bene.
Doveva essere per quello. Non se lo spiegava nemmeno lui, come ogni volta in cui qualcosa a cui teneva sembrava andare leggermente per il verso giusto, non faceva in tempo ad abituarsi all'idea che subito gli si sfaldava fra le dita.
Il ricercatore sollevò il naso verso il cielo di Tokyo. La città era incantata sotto un velo plumbeo che copriva le stelle. Dietro i suoi passi, i grattacieli di Shibuya stavano di nuovo gradualmente lasciando il posto al panorama portuale di Minato. Si sentiva un perfetto idiota, ma come sempre aveva avuto la conferma che dalle sue parti la felicità non era di casa.
Lazar gli aveva dato buca.
Insomma, non che ci fosse nulla di male, no?
Però almeno avrebbe potuto avvertirlo.
Pazienza. Anzi, onestamente riteneva che fosse durata pure troppo.
Era normale che un ragazzino si annoiasse in sua compagnia. Così tanto da non avvisare nemmeno però, era davvero un brutto colpo all'autostima.
A lui piaceva passare del tempo con il giovane studente di moda, era triste scoprire di non essere ricambiati. Soprattutto perché Lazar non aveva mai dato segno di annoiarsi più di tanto, né quando andavano semplicemente a prendere un caffè, né quando andavano a visitare la colonia di gatti. Seguiva persino i suoi consigli in fatto di vestiti, come se quello servisse a renderlo più interessante ai suoi occhi. Anzi, da quando il ragazzo gli aveva detto che gli orecchini gli stavano bene aveva continuato ad indossarli, anche se per la maggior parte erano dei semplici anellini d'argento o dei piccoli brillanti; ancora non si sentiva abbastanza audace da azzardare con quelli lunghi. A dire il vero Alexandre si era reso conto che era indifferente dove lo portasse, ci sarebbe andato comunque. Si era fatto portare in un host club.
Non era tornato al Velvet Room (anche se aveva in programma di farlo), però - con il senno di poi - si era ritrovato ad accettare il fatto che si fosse divertito. E non sapeva di chi fosse merito. Aveva continuato a parlare con Lazar, sia del Velvet Room, sia di cazzate ben più concrete come i gatti e show sulle drag queen.
Anche se il ragazzo gli era sembrato un po' più distante del solito negli ultimi giorni. Ma Lazar non gli parlava mai dei suoi problemi, e Alexandre non osava chiederglieli. Anche se gli aveva confermato che erano amici, ancora dubitava di avere tutti quei privilegi e aveva paura di sembrare invadente.
Ciononostante, non sapeva spiegarsi perché, con Lazar sarebbe andato pure a visitare una discarica. Il tempo che passava con lui era quello che un meme su twitter avrebbe definito "quality time".
E quindi come sempre era uscito da lavoro, si era preparato, e si era messo in marcia verso Shibuya con il proposito di andare a visitare la colonia dei gatti come facevano ogni lunedì. Si era fermato sotto il lampione battezzato "Ernesto", il loro punto di ritrovo e aveva aspettato. Dopo dieci minuti all'orizzonte non si era visto nessuno, allora aveva avviato la prima chiamata senza ricevere risposta. Dopo quindici era andato direttamente alla colonia per vedere se per caso il ragazzo non lo stesse già aspettando lì, ma aveva trovato solo gli adorabili micetti che ormai avevano imparato a riconoscerlo e a volergli bene anche se aveva - come un perfetto fedifrago - l'odore di un altro gatto addosso. Dopo venti aveva chiamato di nuovo e controllato se non avesse ignorato qualche suo messaggio per errore. Niente.
Dopo trentacinque era giunto alla conclusione che Lazar non si sarebbe presentato.
Ci era rimasto male? Sì No.
Il suo primo pensiero era stato che fosse successo qualcosa e di andare fino a casa sua a controllare, ma si era reso conto di non avere idea di dove abitasse il ragazzo. E aveva cominciato ad unire i puntini dell'insicurezza.
Aveva provato a chiamarlo un'altra volta, infine aveva deciso di tornarsene a casa con una semplice conclusione: probabilmente non voleva uscire e basta.
Colpa sua. Si era illuso, come al solito. Ad Alexandre non piaceva pensare male delle persone, però in casi del genere gli veniva naturale, perché più che pensare male di loro, pensava involontariamente male di sé stesso. Lazar si annoiava in sua compagnia? Era colpa sua. Gli mentiva? Sì, perché non voleva essere troppo diretto e stava solo cercando il momento giusto per appenderlo. Oppure magari lui si stava facendo una fraccata di inutili paranoie e si era solo addormentato sul letto con il telefono silenzioso. Essere studenti era stancante, se lo ricordava. Era l'opzione più credibile, e Alexandre voleva davvero crederci, ma l'ultima volta che l'aveva fatto Julian era morto e il suo coping mechanisms sottraeva alla sua mente conclusioni così semplici.
Ma andava bene! L'indomani avrebbe chiesto, sperando di ricevere risposta, e si sarebbe bevuto qualsiasi bugia. Avrebbe accettato i rifiuti successivi e sarebbe tornato alla sua vita di sempre. Tutto okay!
Alexandre si fece sfuggire un sospiro e decise di pensare ad altro. Camminare lo avrebbe fatto rilassare. A casa sua mancavano ancora una ventina di minuti buoni, però se avesse tagliato per l'interno, senza seguire il percorso della metro se la poteva cavare in dieci. Da dopo l'attacco a Shinjuku passare per le vie secondarie gli causava qualche problema, ma nei paraggi c'era la succursale della CCG (quella dove gli capitava anche di lavorare quando non era al quartier generale). In più stava indossando una delle vecchie giacche di Julian, quella nera di pelle, si sentiva relativamente sicuro, quindi decise di concederselo.
Voleva tornare a casa il più in fretta possibile e annegare le sue paranoie in qualche drama cinese horror o triller, magari con qualche sottotono BL.
Oh, e magari poteva fermarsi al kombini sotto casa a prendere del gelato. Svoltò per la scorciatoia. Sì, sembrava una buona idea.

Erano due mondi diversi. Troppo diversi per poter essere messi sullo stesso piano. Le preoccupazioni di uno erano il prossimo drama da guardare, l'altro si doveva portare sulle spalle il peso e fardello di diventare capofamiglia di un clan di ghoul. E forse erano anche due mondi che era bene tener separati, perché se rimanevi a metà fra i due finivi per smarrirti in una selva ben più oscura di quella di Dante; almeno, da quella ne potevi uscire volgendo la tua fede verso Dio.
"Grazie, arrivederci."
"Arrivederci."
Il cortese saluto della commessa del konbini riecheggiò dietro Alexandre, mentre questi si lasciava alle spalle gli scaffali bianchi del convenience store. Nonostante fossero le ventuno e trenta passate, erano ancora imbottiti di cianfrusaglie - e schifezze alimentari, soprattutto quelle - e lui proprio una sciocca vittima del consumismo. Però era comodo averne uno così vicino a casa, non poteva negarlo, lo schiavo delle comodità. Soffocato uno sbadiglio, riprese la sua marcia verso la meta. Era contento di aver avuto ragione, camminare aveva avuto il suo effetto terapeutico, aveva scacciato i cattivi pensieri e alleggerito lo spirito.
La busta verde opaco appesa al braccio, accompagnato dal sottofondo dei Muse, Alexandre si stava immaginando a camminare in un prato di stelle. Era il cielo che veniva riflesso; un limpido specchio d'acqua che s'increspava continuamente sotto i suoi metodici passi e gli impediva di osservare la realtà per com'era, una distesa evanescente dove l'impossibile diventava possibile e lui era il Re del mondo.
Certo, era strano. Che attrattiva poteva rappresentare l'essere Re di un mondo vuoto? Nessuna, se avete letto il piccolo principe lo saprete, ma sarebbe stata un'esistenza priva di preoccupazioni e Alexandre - in fondo - non desiderava altro che quello.
Le mani in tasca e la musica nelle cuffiette, seguì le linee sull'asfalto senza curarsi di alzare il naso. Poco più avanti, il logo troppo abbagliante di un locale da cui erano appena usciti correndo tre ragazzi, attirò la sua attenzione. Era nuovo? Non se lo ricordava in quel punto. Un'altra donna gli passò frettolosamente di fianco, Alex scosse appena la testa e tornò a farsi i fatti propri. Svoltò alla prima curva a sinistra, poi a destra e infine nell'ultimo viottolo che tagliava per risbucare nel viale principale dove si trovava il proprio complesso abitativo.
Lo sguardo gli cadde sopra una buffa macchia sull'asfalto. Che strano sembrava...

Sangue.


Preso da un primordiale istinto sconosciuto, il ricercatore sollevò lo sguardo: i suoi occhi si dilatarono per l'angoscia, le braccia gli ricaddero molli lungo i fianchi e la busta gli scivolò di mano. Cadavere. Rosso. Un'iridescente Rinkaku sporca di cruore. A meno di qualche metro di fronte a lui un uomo - ansante, malamente ferito - brandiva un grosso martello, che Alex riconobbe immediatamente come una quinque, e sembrava difendere sé stesso quanto il corpo esanime del compagno - che forse aveva combattuto al suo fianco - dalla furia famelica di un ghoul dall'altro capo del viale. Colto alla sprovvista, l'investigatore si voltò, forse preso dalla folle idea che potesse essere un altro ghoul.
Alexandre si pietrificò.
Chi era? Lo conosceva? Doveva aiutarlo? Lavoravano nello stesso dipartimento? Era un fucile quello a terra? Non era addestrato, ma sapeva maneggiare una quinque.
Poi udì un eco lontano.
Scappa.
Non capì se a parlargli fosse stato ciò che rimaneva del suo istinto di autoconservazione, la fugace ombra disperata della propria coscienza o il labiale dell'investigatore, ma nell'istante in cui lo comprese capì che non ce l'avrebbe fatta. Il suo corpo non si mosse, incantato da qualcosa di familiare nel vicolo. E le prime note di Uprising divennero pericolosamente simili al suo requiem.

Sangue sui vestiti di Alexandre. Uno squarcio. I suoi abiti si macchiarono di rosso e s'impregnarono dell'odore acre e della viscosa consistenza di quell'immorale miscela.
Spesso ci immaginiamo le scene di decapitazione come qualcosa di incredibilmente cinematografico, dove un taglio netto e preciso crea uno schizzo di sangue arterioso a coprire l’inquadratura, lasciando tutto ciò che resta all’immaginazione. La realtà è diversa: è orribile.
Le carotidi recise mostrano tutto il loro pulsare, dando ondate di sangue ad intermittenza, ma copiosamente, come un fiume in piena inarrestabilmente macabro; si hanno spasmi incontrollati, risultato della mancanza d’ossigeno a livello dei tessuti, che esprimono la propria sofferenza in vari modi; impazzito, il cuore aumenta i battiti, convinto che con uno sforzo disumano potrà tornare a dare al cervello quel nutrimento di cui è così avido… e infine cede, sfiancato dalla mancanza di vita, abbandonato e solo, unico eroe che si batte per resistere all’ineluttabile abbraccio della fine. Le membra, decerebrate e stanche, si accasciano, cadono, dilaniando le anime dei puri con un tonfo straziante; cade il cranio, solitario, non rotolando, ma spiaccicandosi al suolo, riversando sangue, liquori e umori sul suolo in un tripudio di rumori umidi che nessun uomo normale avrebbe udito con piacere.
Per quanto non gli piacesse raccontarlo, Alexandre aveva già visto morire una persona. Gli era morta fra le braccia. E con la morte faceva i conti tutti i giorni. Non era detto che tutti i colleghi che salutavi la mattina arrivassero vivi alla sera stessa. Parte del suo lavoro era anche svolgere autopsie per identificare e riconoscere ferite da kagune, e analizzarne i frammenti se venivano ritrovati. Aveva visto cadaveri ridotti a brandelli, spezzati, irriconoscibili. Si sa, i corpi dei defunti vanno incontro ad un processo di putrefazione, ritornano alla Terra e creano nuova vita: non c’è nulla di più giusto di questo.
Non per questo si sarebbe abituato. L’interno del nostro corpo non ha un odore gradevole; spesso nelle sale tutto viene coperto dall’odore di sterilità o da quello della formalina, in base alle fortune, ma non era il caso purtroppo. Decapitando si interrompono tutte le strutture del collo, anche l’esofago che è in diretta comunicazione con lo stomaco e il resto dell’apparato digerente, sede di processi digestivi e trasformativi, e tutto ciò puzza.
Per cui quando il rosso cremisi del sangue gli dipinse sgraziatamente il viso, macchiandogli la gola, il colletto della maglia, e la guancia sinistra, fino ad arrivare poco sotto al sopracciglio, il ricercatore non poté far altro che sobbalzare e pietrificarsi, immobile, socchiudere lentamente lo sguardo, che aveva serrato di riflesso, e posare le sue iridi, verdi e disperate come due smeraldi crepati, sulla figura morente dell'investigatore. L'odore di marcio gli riempì le narici, e percepì delle lacrime salirgli agli occhi. Shock? Turbamento? Stress? Chi poteva dirlo.
Di certo non il ghoul, che gli saltò addosso ancor prima che Alexandre avesse tempo di sentirsi assassino per aver distratto l'investigatore dal suo lavoro. Di certo non i due impiegati della CCG, perché erano morti. E di certo non Alex stesso, perché quel ghoul aveva una faccia amica.
Una faccia che, sì senti stupido ad accorgersene, riusciva a riconoscere anche così, senza i suoi caratteristici occhi azzurri, stanca, logora e sudata. Era il ragazzo che aveva aspettato per metà serata. Molteplici venature rossastre gli circondavano le palpebre, in una sottile ragnatela vermiglia, l'oceano dei suoi capelli era chiazzato come se lo avesse dipinto Mosè, e la rinkaku scarlatta lo faceva somigliare ad un giovane licoride solitario.
Lazar.
Era ferito e perdeva sangue a fiotti.
Lazar. Un ghoul? Un principio di confusione si dipinse sul volto esterrefatto del francese.
L'istinto lo spinse a chiamare il suo nome ancor prima di realizzare cosa fosse giusto o sbagliato, ma le parole gli morirono in bocca. Alexandre provò a resistergli, ma fu inutile. Il ragazzo lo afferrò per un braccio e lo scaraventò a terra, in mezzo al sudicio e al sangue di altri. Le sue cuffie volarono a terra, spezzando la tensione crescente della musica.
«Laz--ghh..!» un lamento sofferto venne spezzato sul nascere. Aveva sognato quel momento per settimane, più o meno frequentemente, eppure stavolta il colpo contro l'asfalto non lo fece svegliare, fece solo male - intaccando ciò che dalla volta scorsa non era mai guarito. Ma insieme a quella botta, come contraccolpo, gli fu inculcata anche un'improvvisa lucidità. Alex sgranò gli occhi. Non poteva essere. Angoscia, realizzazione, adrenalina, un'accozzaglia di sentimenti esorcizzò dolore, paura e confusione. In un rantolo d'agonia, il suo sguardo si fissò sul ragazzo che non sembrava essere capace di riconoscerlo. Lui invece temette di riconoscerlo, fin troppo bene.
Era mai possibile che il destino fosse così crudele con lui?
Nello stesso istante, si rese conto che il ghoul stava tremando. Non di paura, ma per lo sforzo. I suoi muscoli tremavano appena; era debole. Nonostante la forza con cui lo stava schiacciando a terra, era debole. Forse affamato. Persino la sua capacità di rigenerazione pareva compromessa. Alex si sentì tagliare in due dalla paura.
«Lazar...! Lazar! Fermati, sono io!» biascicò, a tratti rauco, soffocato dal ginocchio che l'altro gli aveva piantato nello stomaco e dall'ansia di attirare gente.
Avrebbe voluto credere di essere sufficiente a farlo tornare in sé, ma non ne era sicuro. Lazar era un ghoul. Forse era quel ghoul. Forse aveva sempre voluto mangiarlo.
Invero, si sentiva proprio ingenuo.
Il ragazzo della metro, i gatti, i caffè.
A pensarci bene non ne era neanche sorpreso, in un certo senso si sentiva quasi sollevato. Era come se una parte di lui lo avesse sempre saputo, e ne stesse soltanto aspettando conferma. Forse se ne era persino accorto, ma aveva preteso di non notarlo per la sua sanità mentale. Lavorava alla CCG da una vita e una vita l'aveva vissuta accanto ad un ghoul. A farci caso alcuni pattern si notavano. Sentiva solo una crescente sensazione di rabbia montargli dentro, mentre cominciava a collegare i puntini di una settimana enigmistica dell'orrore.
«Vuoi accarezzarmi la guancia e sparire di nuovo, è così che funziona?» ringhiò, livido, e si aggrappò alla maglia del corvino con tutte le forze che aveva, con l'unico braccio libero che gli restava. Non aveva alcun modo per confermare di aver ragione, ma poteva intuire di essere in pericolo come la volta scorsa. Anzi, forse persino di più. Il sangue del ghoul grondava sui suoi vestiti. Lazar lo guardava, ma non lo vedeva. Sarebbe potuto sparire anche quella volta, ma se lo avesse fatto, lo avrebbe lasciato lì a morire. E per una volta, forse la prima dopo quello che sembrava essere un secolo, Alexandre voleva vivere. Voleva chiedere perché. Ma ancora prima voleva aiutarlo e sapere perché si era ridotto così.

I ghoul erano mostri.
I ghoul erano assassini.
I ghoul erano selvaggi.
Alexandre era cresciuto con quegli insegnamenti come pane quotidiano; nelle sue lezioni all'accademia alla CCG non aveva imparato altro e al telegiornale si sentiva ripetere almeno una volta alla settimana. I ghoul, i ghoul, i ghoul. Comodo cercare di lavarsi le mani così. In fondo i ghoul non erano altro che esseri umani.
L'unica battaglia che Alexandre aveva mai dovuto combattere era stata quella di cercare di mantenere ben salde quelle sue convinzioni, anche quando tutto il resto del mondo sembrava dargli contro.
E ci era riuscito, oh se ci era riuscito. Era una guerra che gli piaceva pensare di aver vinto, una che gli aveva portato via molto, ma che gli aveva dato ragione, una in cui le sue esperienze di vita erano diventate prima trincea e poi armi ed esplosivi per abbattere la muraglia eretta dallo stigma comune diffuso nella società. L'aver visto con i propri occhi come la convivenza fosse possibile era la certezza che gli aveva sempre fatto da scudo, e anche dopo aver perso uno dei suoi pilastri portanti della sua vita, il suo compagno d'armi, non aveva mai smesso di lottare, si era solo allontanato dal campo di battaglia, in pace. Di certo non immaginava ci sarebbe dovuto tornare per impedire che gli portassero via qualcos'altro.

Alexandre si soffermava spesso a pensare alla morte, talvolta anche senza alcuna motivazione precisa. Durante il giorno mentre svolgeva attività apparentemente normali. Era strano, non sapeva cosa lo spingesse a farlo, ma succedeva. Ad esempio, quando aspettava il treno sulla banchina affianco ai binari o gli capitava di guardare giù mentre stendeva la lavatrice affacciato al balcone, e il suo cervello, in un macabro raptus di follia, sembrava suggerirgli: "salta". Alcuni studi dicevano che era normale, che la mente provi una certa dose di sollievo nell'immaginare azioni che poi non ha il coraggio di compiere. Si chiedeva se fosse vero. E se quel coraggio gli avrebbe mai annebbiato la ragione. Cosa sarebbe successo?

I suoi tentativi di ribellione furono spezzati sul nascere da un informe ammasso di violenza. Tac. Vide un lampo rosso e poi più nulla. Una ramificata fitta di dolore gli frantumò le sinapsi, e si espanse lungo tutto il resto del corpo con la rapidità di una saetta. Con il braccio ritorto all'indietro, Alex non seppe dove trovò la forza di non gridare. Forse l'ultimo briciolo di raziocinio rimastogli gli suggerì che se lo avesse fatto avrebbe attirato l'attenzione, ed era l'ultima cosa che voleva fare; forse il fetore umido del sangue lo tenne lucido e terrorizzato abbastanza da ricordargli di essere sospeso sul filo che congiungeva il mondo dei vivi e quello dei morti; seppe solo che, in un ultimo atto di pietà verso sé stesso, quando riaprì le palpebre che non si era reso conto di aver serrato, sforzandosi di scacciare quel velo di opaca nebbia scesovi sopra, tranciò qualsiasi collegamento il suo corpo potesse avere con i centri del dolore e rimase lì, la gola arida e il viso contratto, ansante e spezzato, come un ramo secco sotto gli incuranti passi di qualcuno.

Evidentemente, non era ancora giunto il giorno in cui avrebbe scoperto se il suo coraggio fosse sufficiente per farlo saltare oltre il confine. Lazar gli aveva rotto un braccio? Bella domanda. Alexandre non si era mai rotto un osso prima e non aveva metro di paragone. Rimase a fissarlo, immobile, per un tempo così dilatato nella manciata di secondi che furono che credette di star impazzendo. Si chiese se Lazar gli avrebbe azzannato la gola strappandogli le arterie e lasciando il suo sangue a fluire e a mescolarsi, orrido, insieme a quello degli altri cadaveri, si chiese quanto ci avrebbe messo a morire in quel modo, anche se in realtà lo sapeva già da solo. E si figurò come lo avrebbero ritrovato la mattina successiva, dilaniato con gli occhi vitrei rivolti verso l'alto, mentre qualcuno annotava il suo nome affianco a quello degli investigatori caduti, prima di coprirlo con un lenzuolo bianco mormorando un "poverini, erano così giovani", come se quello potesse dar sollievo alle loro anime. In realtà non voleva nemmeno guardarlo in faccia, Lazar.
Voleva riprendere fiato ed essere lasciato stare, ma quando infine la foschia si diradò e i suoi occhi riuscirono ad incontrare di nuovo quel solito azzurro a cui aveva imparato a volere bene, l'ordine delle priorità gli si rimescolò nello stomaco.
Perché? Perché? Perché non c'era mai una volta in cui riuscisse dare la priorità a sé stesso? Delle lacrime rosse intrise di rabbia caddero dall'alto, bagnandogli il viso, e Alex credette d'aver trovato la risposta. Una mossa sbagliata e sarebbe finito tutto.
Lui, loro, la sua vita. La loro inesistente amicizia.
Ma qual era la mossa giusta da fare?
Alexandre non lo sapeva. Il terrore gli stava divorando le membra dall'interno: se non fosse morto a causa del ghoul, la sua fine sarebbe stata opera di un altra bestia che aveva appena scoperto di ospitare sottopelle. Eppure la sua carne era stata così tante volte sotto le labbra di un ghoul che sembrava quasi una barzelletta che si mettesse ad avere paura adesso. In fondo non aveva neanche paura di morire. La morte sarebbe stata una liberazione, invero. Era la strada facile. Aveva paura di andarsene senza poter aiutare quella faccia da schiaffi che lo stava bloccando per terra. Perché si stava rendendo conto di non sapere niente di una persona che riteneva sua amica, e quello faceva più male di qualsiasi braccio spezzato.
Qualcuno, una volta, gli aveva detto di essere rispettoso del silenzio. Perché nessun silenzio era fatto per caso, nessun silenzio era vuoto. Alcuni tacevano storie, altri avevano dolori da raccontare.
In quello di Lazar vi erano entrambi, gli si leggeva negli occhi.
“Non provocarlo”–
“Ascoltalo”–
E mentre una vocina che non voleva sentire gli suggeriva come comportarsi, Alexandre comprese che se voleva uscire da quella situazione l'unico modo che aveva era far leva sulle sue debolezze e sfruttare le crepe che qualcun altro aveva aperto per lui. Si sentì meschino a pensarlo, a pensare che l'unico modo che aveva per rompere un vaso fosse quello di saltarci sopra una volta che qualcuno lo aveva già buttato a terra, ma Lazar non sembrava in grado di comprendere discorsi articolati. Forse a malapena lo stava riconoscendo, ma lo stava riconoscendo. E aveva bisogno del suo rimorso, se era in grado di provarlo. Aveva bisogno che si ricordasse di non essere solo il mostro che credeva. Alex centrò i propri occhi nei suoi.
«Lasciami. Andare.» scandì, lentamente. Imperativo, lo sguardo deciso. Le sue parole avevano la stessa valenza di quelle di un poveraccio contro un assassino che ti sta puntando una pistola alla tempia, ma un conto era parlare con un serial killer, un conto era parlare con un serial killer che sta dubitando di ucciderti per primo. Alexandre non era arrabbiato, era furioso. Si sentiva tradito, ferito, stupido. E nonostante tutto il suo tono era profondamente calmo.
Onestamente, avrebbe dovuto dire qualcosa. Qualcosa di migliore.
Tipo "va tutto bene".
Ma non andava tutto bene.
Qualunque cosa fosse capitata a Lazar non andava bene.
Non andava bene un cazzo.
E per quanta pena potesse provare per lui, non aveva voglia di mentire e non era neanche dell'umore giusto per compatirlo. Era stufo di essere sempre lo zerbino della situazione. Ma per prendere in mano le cose, aveva bisogno di essere lasciato andare.

«Non prendo ordini da te, umano.»
Eh no, sarebbe stato bello, ma utopico.
Più che prendere ordini da un umano, Alex sperava che sarebbe stato a sentire un amico, ma evidentemente non era quello il caso.
Evidentemente non lo era mai stato.
Evidentemente l'unico rapporto che potevano vantare era quello che sussisteva fra un agnellino e il lupo cattivo, dove il secondo era in grado di accusare il primo di qualsiasi cosa, pur di trovare un pretesto per mangiarselo.

Il disprezzo nelle parole del ghoul gli trapassò il cuore come una lama piantata a freddo nella carne. La sua personale spada di Damocle aveva scelto il momento peggiore per cadergli in testa.
Il fatto che avesse appena identificato Lazar come la sua spada di Damocle gli avrebbe dato molto su cui riflettere in futuro, ma al momento non riusciva a concentrarsi. Respirava a malapena, si sentiva come una sottile lastra di vetro a cui era stato affidato l'ingrato compito di tenere a bada la pressione di un impetuoso uragano. Incrinata, fragile, ma con il dovere di resistere. Voleva cedere. Voleva urlare. Voleva cedere, urlare, impazzire. Quel senso di distacco nella voce di Lazar mai udito prima lo stava logorando pezzo per pezzo. Avrebbe voluto urlargli di smetterla e tornare il solito Lazar, lo studente di moda con cui parlava di serie televisive e gatti, ma... forse non c'era mai stato nessun solito Lazar. Forse “il solito Lazar” era quel Lazar che gli stava ringhiando contro. Lo stesso Lazar che lo faceva ridere e... per cui lui non era... niente?
Ma non era ovvio? Ogni singola memoria, ogni singolo flashback, lo riportava alla cupa conversazione avvenuta allo Starbucks di Shibuya e alla faccia stranita del ghoul quando aveva menzionato la CCG.
Il buon senso c'era stato; ma se ne era rimasto nascosto per paura del senso comune. E ora che si incastravano i pezzi del puzzle, tutto assumeva il macabro e orrido senso che Alexandre aveva fatto finta di non vedere sin dall'inizio.
Era ovvio che il ghoul lo considerasse una minaccia. Lui lavorava alla CCG, era il nemico dei ghoul per antonomasia. Lui, lo scienziato che non si sforzava nemmeno mai di approfondire l'argomento con la coscienza di non essere ben visto, un ghoul senza ripensamenti che li considerava tutti assassini. Stava andando esattamente come era andata con Julian, ma questa volta non aveva il magico potere dell'affetto a medicare le ferite. Perché erano ferite di cui non sapeva nulla.
Prese fiato. Voleva dirgli qualcosa, che no si stava sbagliando, lui non gli avrebbe fatto del male, il suo segreto era al sicuro, ma non ci riuscì. Il ghoul gli tappò la bocca con veemenza: Alexandre strinse gli occhi con un sussulto, ricacciando indietro qualsiasi tentativo il suo corpo stesse facendo di piangere e sforzandosi di non sentirsi come un condannato a morte. Il cuore gli martellava in petto, assordante e impazzito. Se era così che si sentivano i condannati a impiccagione prima che il boia gli aprisse la botola sotto i piedi non li invidiava affatto; rimase fermo, immobile, per un tempo eternamente lungo, esposto, fragile, vulnerabile. Delicato come un fiore su una parete di nuda roccia. Nemmeno quando comprese che Lazar non lo avrebbe ucciso si riscosse del tutto da quella paralisi dei sensi.
E quando i suoi occhi incontrarono di nuovo il cielo plumbeo, e si rese conto di essere libero, una sgradevole sensazione di déjà-vu lo avvolse da capo a piedi.
Sì, era già successo. Solo che la volta scorsa non era immerso in una pozza di sangue. Pensieri confusi si accavallarono uno dietro l'altro come auto in corsa sul circuito di un primo premio. Sua sorella. Gli investigatori morti. Lazar era un ghoul. Di conseguenza doveva esserlo anche sua sorella. Le doveva essere capitato qualcosa. Ed era finita in quella sfortunata maniera. Un ragionamento semplice, logico, ma ad Alexandre costò ben quindici secondi di respiri profondi e labbra tremanti. Aveva la gola secca. Accompagnato da uno sforzo immenso, tentò di far leva sul braccio sano per alzarsi, ma il rumore della carne che veniva strappata lo costrinse a fermarsi e a ricacciarsi in gola un conato di vomito, mentre gli odori di sangue e putrido si rimestavano fra di loro in una dissonanza di sapori crudi.
Il suo istinto gli diceva di prendere e scappare, di andarsene il più lontano possibile, ma qualcosa - un sentimento di cui avrebbe volentieri fatto a meno - lo trattenne nel vicolo ancora una volta. Forse fu la brulla consapevolezza di conoscere a menadito le successive azioni di Lazar e l'improvvisa comprensione del motivo per cui era stato lasciato andare.
Sempre quello. La CCG. Troppo frastornato per udire le sirene, ma ancora in grado di tirare le somme e fare due più due, gli sembrò quasi banale. Scontato, chissà quanto tempo era passato da quando era morto il primo investigatore. Dovevano aver chiamato i rinforzi ben prima di ridursi con l'acqua alla gola.
Alexandre si rialzò, barcollando prima in ginocchio e poi a tentoni su due gambe. Grondava sangue come uno zombie e il suo equilibrio era precario, non doveva proprio essere una visione celestiale.
«No.» ansimò, a quel punto. No che non lo sarebbe stato a sentire.
"No. Heh. Scusa. Veramente io..."
Alexandre non riusciva mai a dare una risposta sensata e convinta in situazioni critiche. Non era stato fatto per quello. Era un debole, un osservatore, non gli piaceva disturbare lo status quo dei contesti. Ma era stufo. Non ce la faceva più a rimanere a guardare. Aveva la voce rotta e nemmeno lui sapeva con quale forza di volontà si reggeva in piedi. Ma non lo sarebbe stato a sentire se quello era ciò che avrebbe ricevuto in cambio.
Dove pensava di andare in quello stato?
All'obitorio del centro di detenzione Cochlea?
Nell'ultimo disperato tentativo di levarsi da quella situazione, fece una cosa che non si sarebbe mai aspettato: tirò una testata a Lazar. Sì, così. Tanto per rovinare il pathos.
Mosse due passi decisi verso il ghoul e afferrò la metà esterna dell'arto che il ghoul aveva appena strappato al suo legittimo proprietario: le sue dita si serrarono attorno alla carne molliccia e Alex ebbe bisogno di ringraziare qualunque divinità ci fosse in cielo per avergli donato uno stomaco forte. E mentre si diceva che schifo chissà come si faceva a mangiare quella roba, lo strattonò verso il basso (ormai aveva imparato il trucco) e tirò una capocciata sulla fronte del ghoul, fissando gli occhi verdi sul viso stanco dell'altro. Si fece male? Ovvio che sì, ma si morse la lingua e sopportò.
«Si da il caso che a me importi. E non credo di essere l'unico. — ringhiò, con voce bassa, ben consapevole che non poteva permettersi di urlare ai quattro venti. Era un sussurro rabbioso, nemmeno sapeva da dove lo stava tirando fuori, ma aveva finito le opzioni. — Non ho intenzione di vedere un'altra persona a cui tengo rovinarsi e morire perché sono rimasto a guardare.
Lo capisci, vero? Che se fai un passo fuori da questo vicolo in questo stato sei un uomo morto. Non so cosa sia successo fra te e tua sorella, ma se non sono loro, - la sua mano sollevò appena l'arto reciso che stringevano entrambi, lasciando che il sangue gocciolasse sull'asfalto come pioggia, - saranno i prossimi. Se non vuoi che il tuo cadavere sia sul mio tavolo da lavoro domani mattina, l'unico posto in cui andrai adesso sarà a nasconderti e ad aspettare che questo casino si sia risolto!»
Fattuale: il casino lo aveva probabilmente creato Lazar stesso, Alexandre ne era perfettamente convinto, ma già stava camminando sulle uova, non credeva che ricordarglielo e calpestare la sua psiche già distrutta fosse il modo giusto per ricordargli che poteva aspettare un altro po' a gettarsi nella fossa dei leoni.
Là fuori esistevano investigatori spietati. Non credeva nemmeno di aver bisogno di spiegargli altro: quando arrivava una richiesta di soccorso di simile livello gli investigatori disponibili sul territorio venivano non troppo gentilmente invitati a convergere verso il luogo del delitto e si formava uno stallo. Si cercava di tenere duro e impedire al ghoul di scappare fino a che non arrivava un numero sufficiente per sopraffarlo. Il che significava che in quell'esatto istante, in direzione di quello specifico isolato di Minato, c'erano orde di dipendenti della CCG con decine di quinque spiegate e altrettanti cecchini pronti a far fuoco al primo movimento sospetto fosse apparso oltre l'orlo dei palazzi. Ridotto in quello stato il posto più vicino che Lazar avrebbe potuto raggiungere era una cella del centro di detenzione Cochlea se era fortunato. Se era fortunato e il suo rank era abbastanza alto da convincere l'investigatore che lo avrebbe preso a non sopprimerlo sul momento perché aveva una kagune abbastanza bella che valeva la pena provare a farci una quinque. Insomma, le solite chiacchiere da thè per gli investigatori ai piani alti, Alex le aveva sentite un mucchio di volte, in Francia, alle cene di lavoro di suo padre.


Gli occhi di Lazar gli ricordavano il mare; forse era per quello che ad Alexandre piacevano tanto, anche se lo guardava così. In fondo, l'unica cosa che Alex aveva amato più del mare era stata Julian, e quello che gli tornava alla mente a guardarli era poco più di un eco lontano. Qualcosa che assomigliava al lamento disperato di una vedova che si alza e si perde sulle onde, trascinandosi nel vento lontano.
Lamenti /i suoi/ che straziavano l'aria con acuta sofferenza e che non voleva rivivere, per nessun motivo al mondo.

“—Per favore…
“—Fammi andare alla sua tomba... Fammelo vedere un'altra volta…
“—Ti scongiuro, papà…
“—L'ultima... Per favore... fammi vedere l'ultima volta la persona che amo…

Alex non aveva mai visto il corpo di Julian dopo la sua morte. Glielo avevano portato via e giustamente impedito, perché suo padre lo aveva coperto per non far avere ripercussioni al neo-investigatore ad un passo dal diploma, che conviveva segretamente con un ghoul. Sarebbe stato patetico vederlo disperarsi e chiedere una tomba per un essere che non aveva diritto nemmeno di vivere, no? A nulla erano valse le sue preghiere, le sue richieste disperate: tutto ciò che aveva ricevuto era stata la porta di uno studio chiusa in faccia.


Le lacrime cominciarono a scendergli dagli occhi ancora prima che se ne accorgesse, cariche di ricordi, passato e ferite mai risanate.
Era egoista, uno stupido egoista che voleva soltanto - per una volta - stare bene e non sentirsi sopraffatto dai sensi di colpa. Lazar non era nessuno per lui. A rigor di logica sarebbe dovuto essere così. Alexandre non sapeva niente di lui, eppure... a vederlo ridotto in quello stato gli scoppiava il cuore.
«...cazzo.» gli sfuggì un imprecazione a fior di labbra. Perché gli doveva venire in mente ora? In realtà lo sapeva perché gli era venuto in mente. E si odiava per questo. Lazar aveva scosso la sua vita. E lui si era affezionato a quella maschera, e a qualunque cosa ci fosse sotto, come un perfetto idiota.
Le sue dita mollarono ciò che rimaneva del cadavere e si sollevarono appena verso la sua guancia. Voleva toccarlo. Abbracciarlo, forse. Ma non sentiva di averne il diritto, per questo rinunciò, e la sua mano sporca di sangue si strinse a pugno sulla maglietta lacera del ghoul, al lato opposto del cuore. Voleva inconsciamente impedirgli di andarsene, ma sapeva di non avere tale potere. Non riuscì più a tenersi in piedi: la sua fronte scivolò sulla spalla di Lazar, depositandovi un mezzo singhiozzo, poi il suo palmo si aperse e lo spinse via.
«Stupido.» rantolò, ormai succube delle lacrime, e si voltò. Non fece in tempo a fare due passi. Crollò in terra, sotto il peso delle aspettative e lì rimase, a singhiozzare sommessamente.
La sensazione di umido del sangue sparso nel vicolo gli mezzò i pantaloni, sporcandoli di rosso, ma se ne infischiò. Sarebbe voluto rimanere lì per sempre, aspettando l'incudine che ad un certo punto sarebbe magicamente scesa dal cielo a schiacciarlo, ma la situazione era pessima per compatirsi. Non aveva tempo. Contò fino a tre, si sfregò gli occhi e poi si diede un tono. Una specie.
«...Dall'altro lato della strada, terzo palazzo, ultimo piano. C'è... casa mia. Sul balcone c'è una rete, per il gatto, ma... la finestra è aperta. Se... hai bisogno di un posto dove riposarti. D-Dirò loro che sei fuggito verso Shinjuku.» rantolò, con il cuore in gola i singhiozzi uno dietro l'altro. Stava versando più lacrime di quante ne possedesse.
Mormorate quelle parole cominciò a tastare a terra, alla ricerca delle cuffie che aveva perso prima. La coda era praticamente sfatta, i capelli gli finivano sugli occhi, le lacrime gli appannavano la vista e il sangue gli appiccicava le dita, ma non poteva fare altro che approfittarsi dei morti nel modo più meschino possibile.
L'asfalto era sporco e lui era la vittima. Non poteva più allontanarsi dal vicolo. Avrebbe aspettato i soccorsi e si sarebbe inventato qualcosa. Non aveva una kagune e non poteva saltare sui tetti come facevano i ghoul, se si fosse mosso da lì avrebbe lasciato troppe tracce in giro. Li avrebbe aspettati e li avrebbe mandati via.
Gli bastava solo che Lazar non facesse cazzate.
Era stanco. Stanco di tutto.
Anche del sé stesso che non ce la faceva a non farsi importare degli altri.

Alexandre riuscì a mettere di nuovo piede in casa soltanto un'ora e ventidue minuti più tardi.

Rimase in stato catatonico per un tempo che non seppe distinguere. Le ginocchia piegate sull'asfalto rosso, le macchie indelebili di sangue sul viso a malapena lavate via dalle lacrime e il respiro spezzato dai singhiozzi. Arrancò solo verso la quinque-fucile, afferrandola come se da essa fosse dipesa la sua vita - perché se doveva giocare la parte della vittima se la doveva giocare fino in fondo -, ma non toccò nient'altro. I soccorritori della CCG lo trovarono così: confuso, sporco e tremante.
Alex si rese conto del loro arrivo soltanto quando una voce allarmata gli s'insinuò nell'orecchio gridando qualcosa in una lingua che d'istinto non riconobbe, e catalogò come giapponese dopo uno sforzo che gli costò diversi reboot del cervello.
Non era mai stato un bravo attore, spesso era fin troppo espressivo affinché sul viso non gli si leggessero pari pari i pensieri che gli annebbiavano la mente, ma in quell'occasione non ebbe bisogno di recitare più di tanto. Confuso era confuso, sporco era sporco e spaventato anche. Si ritrovò seduto sulla portantina di un'ambulanza quasi senza capire come, il braccio fasciato e appeso al collo, niente più fucile fra le mani, e non poté far altro che osservare passivamente l'area che veniva recintata e il successivo formarsi del caos che segue sempre una scena del crimine. Almeno fin quando... «...Va tutto bene?»
No. No che non andava tutto bene. Aveva appena scoperto che il ragazzo che gli piaceva era un ghoul. Di nuovo. La storia amava ripetersi ciclicamente, ma quello non era ripetersi era prenderlo in giro. E non solo. Era un ghoul che aveva provato a farlo fuori non una, ma ben DUE volte. E chissà quante altre, probabilmente ad ogni loro appuntamento non aveva fatto altro che macchinare piani malefici con il quale ucciderlo e lui che aveva fatto? Aveva provato a salvargli la vita. Ovviamente. Perché quello era il destino degli sciocchi.
Come si poteva essere così ottusi? Così stupidi? Così... e basta.
Alexandre sollevò lo sguardo e si specchiò negli occhi scuri di una ragazza che non doveva avere più di ventidue-ventitré anni. Era giovane, un'investigatrice dall'aria familiare. Era la stessa che lo aveva aiutato a rialzarsi e che gli aveva portato via la quinque pochi minuti fa, prima di lasciarlo fra le mani capaci degli infermieri. Himari, forse? Il ricercatore avrebbe voluto urlarle in faccia tutti quei pensieri, ma la sua domanda gli bucò il cuore. Realizzò da quanto qualcuno non gli chiedesse se "andava tutto bene" e gli venne da essere gentile.

[...]

Quella tra umani e ghoul era certo una convivenza strana. Più strana di quella c'era solo la convivenza fra umani membri della CCG. Secondo una bizzarra legge non scritta, dopotutto, si è sempre più buoni con i propri compagni d'arme che tornano dalla guerra.
«È sicuro che non vuole la accompagni di sopra?»
Una preoccupata e premurosa voce femminile stuzzicò l'anima ferita di Alexandre, che si ritrovò ad incurvare appena le labbra in un sorriso tenero.
«Grazie, Himari-san. – rispose, scuotendo lentamente il viso. – Ce la faccio, immagino di essere... un po' frastornato, ma sto bene. E non vorrei distrarti troppo dal tuo lavoro.» Alla fine ci aveva preso, si chiamava davvero Himari. La giovane annuì, comprensiva, e Alex si fece sfuggire un sospiro quieto. Aveva davvero apprezzato la sua gentilezza, ma la cosa di cui aveva più bisogno al momento era di stare solo e riposarsi. Una volta finito di raccogliere la sua testimonianza e appreso che abitasse davvero nel palazzo di fronte, l'investigatrice si era offerta di accompagnarlo fino al portone del condominio e lui aveva accettato di buon grado. Parlare con lei gli aveva fatto bene a districare la confusione che gli aleggiava in testa e aveva capito come mai le era sembrata familiare: Himari si ricordava di lui; non c'era stato nemmeno bisogno che finisse di dire che "lavorava nella divisione laboratori" perché lei gli confermasse che lo sapeva perché due settimane prima le aveva offerto un caffè. Ovviamente Alexandre non se lo ricordava affatto, ma era normale, a volte usciva da lavoro con il cervello più fuso di un cioccolatino nel microonde e incontrava decisamente troppi investigatori per ricordarseli tutti, ma aveva ringraziato la sua buona stella e la ragazza per essersi ricordato di lui perché... ne aveva avuto bisogno, che le cose fossero facili, per una volta. In verità, qualcuno degli infermieri aveva insistito che venisse ricoverato in ospedale almeno per la notte, ma il francese aveva detto di star bene così, se la sarebbe cavata con un po' di riposo, voleva davvero andare a casa, farsi una doccia e togliersi di dosso quelle sensazioni orribili, abitava letteralmente lì, dall'altro lato della strada. Come aveva già detto a Himari, la sua vita di ritorno dal konbini aveva rischiato di trasformarsi in una tragedia persino per lui e si sentiva stordito, ma stava bene! Davvero! Il ghoul che lo aveva attaccato era già stato pesantemente ferito dagli altri investigatori e non aveva avuto le forze per finire anche lui, che aveva fatto del suo meglio per difendersi con una delle quinque. Gli aveva fatto male al braccio, ma udite le sirene della CCG, aveva preferito staccare un arto ad una delle vittime e fuggire in direzione di Shinjuku. E in qualche modo era riuscito a scansare il ricovero in favore di almeno cinque giorni di riposo assoluto: il braccio non era rotto, era slogato, indi per cui ghiaccio, bende, antidolorifici e poteva sognarsi la piscina per almeno quattro settimane. In sintesi, Alexandre era demoralizzato principalmente per questo.
Nella sfiga, l'unico modo per vederci qualcosa di positivo era l'essersi guadagnati un paio di giorni di "ferie" pagate così a gratis.
«Signor De Lacroix! – Già con le chiavi nella mano dell'unico braccio buono, stranito dal sentirsi chiamare, il ricercatore si riscosse e si voltò. L'aveva appena salutata, ma Himari era ancora lì che lo fissava da due scalini più in basso. – Sono molto contenta che lei sia vivo.»
Il suo viso di contorse in una smorfia sorpresa, ma inteso da dove venisse quella strana affermazione le sorrise, indulgente. Già, dover trovare due colleghi morti in un secondario vicolo di Minato non doveva essere un bel colpo per una ragazza di forse appena vent'anni... il fatto che lui fosse riuscito a sfuggire alla cieca follia di un assassino era una consolazione. Una magra consolazione, ma pur sempre una.
«Anche io. Grazie.» Ironia della sorte: non pensava che si sarebbe mai ritrovato a ringraziare di essere vivo. La vita era proprio strana. La ragazza ricambiò il sorriso e Alex decise di dedicarle ancora qualche parola per... incoraggiarla? Non lo sapeva, ma sapeva che per i giapponesi quelle cose erano importanti e... un po' faceva ancora parte del suo ruolo di vittima.
«Sa, anche io una volta avevo iniziato la sua stessa carriera.»
Gli occhi nocciola della giovane si dilatarono per la sorpresa, e capì d'averci preso. «Oh. E come mai ha... smesso?»
«Ho avuto paura.»
Ci fu qualche attimo di silenzio, poi il volto interrogativo dell'investigatrice parve illuminarsi: era un complimento! «Ah, uhm, sì! In effetti ci vuole molto coraggio per affrontarli.» borbottò, senza riuscire a nascondere una punta di orgoglio sulle guance rosee.
Alexandre annuì.
Ovviamente intendeva che aveva avuto paura di ucciderli, ma era una sottigliezza che non capivano tutti, e andava bene così.
«Allora, vado. Credo che rimarremo in zona tutta la notte, quindi se ha bisogno mi chiami pure con il numero che le ho lasciato. Nel caso il ghoul tornasse a cercarla.»
Certo. Non si poteva mai sapere.
«Grazie ancora, Himari-san.»
La giovane si congedò con un inchino e gli augurò la buonanotte. Alexandre fece altrettanto, pur non sapendo chi dei due avrebbe passato la peggiore, e poi si chiuse la porta del condominio alle spalle.
Prese l'ascensore, perché le sue gambe a malapena lo tenevano in piedi, e una volta davanti alla soglia dell'ultimo piano, prese le chiavi e le girò nella toppa.
Non fece nemmeno in tempo a socchiudere la porta che un familiare miagolio gli giunse alle orecchie, mentre la luce del pianerottolo inondava di un flebile chiarore l'ingresso alla giapponese dell'appartamento.
«Julian...» fece Alex, e si sentì un infame, perché pensando di tornare presto gli aveva lasciato meno croccantini del solito. Il gatto gli giunse vicino, ma poco dopo soffiò, probabilmente sentendo l'odore del sangue sui suoi vestiti, e Alexandre lo vide saettare via verso la camera. Ora non poteva proprio prenderlo in braccio. Si fece sfuggire un sospiro con aria ancora più colpevole e, richiudendosi la porta alle spalle, fece sparire dietro di essa tutta la luce che era rimasta. Le sue dita corsero rapide all'interruttore della stanza, ma quando ci furono sopra... esitarono.
Improvvisamente una morsa di terrore gli strinse lo stomaco. Come se avesse paura di scoprire la verità. Scoprire che l'appartamento fosse vuoto.
«Lazar...?»

«Lazar!»
Se qualcuno avesse detto al sé stesso del passato che un giorno avrebbe di nuovo tirato fuori quel tono di voce, Alexandre non ci avrebbe creduto. Perché, insomma, aveva già raggiunto il punto più basso della sua vita e non si poteva mica andare oltre, no? E invece eccolo lì, a rivivere la stessa scena come in loop, a soffocare in un nome emozioni che neanche credeva più di avere. Ovviamente. Ovviamente, doveva essere rimasto sotto la finestra. Quella stramaledetta finestra sporca di sangue. E non poteva nemmeno fargliene una colpa, capace fosse stato così sfinito da essere appena riuscito a muoversi, ma era sempre la finestra.
Almeno, questa volta, non c'era alcun investigatore a separarlo dalla persona che doveva raggiungere.
In pochi avrebbero potuto discernere la valanga di emozioni che si ritrovarono ad annidarsi in una semplice esclamazione che prese la forma di un sussurro sofferto ancor prima di abbandonare la bocca di chi l'aveva pronunciata.
Sicuro di aver socchiuso gli occhi nella sua esitazione, Alex si trovò a sgranare le palpebre non appena le luci soffuse dell'ingresso inondarono l'appartamento. Ecco cosa succedeva a fare il passo più lungo della gamba. Avrebbe voluto smettere di ritrovarsi a fare quei paragoni, ma era come una droga: non ci riusciva. Le scene si sostituivano da sole, come glitch e messaggi subliminali in un videogioco, e lui non riusciva a fare altro che osservare, passivo, e chiedersi perché improvvisamente gli facesse male il cuore. Ci mise un istante a tornare a pensare nitidamente, e dovette fare appello a tutto il suo contegno di persona assolutamente non preoccupata per non fiondarsi di getto verso il ghoul non appena lo vide, lì, rannicchiato sotto la finestra, lo sguardo perso e arrossato di chi si è addormentato piangendo.
Ci si fiondò comunque, ma non di getto. E fu solo quando gli arrivò davanti, per la prima volta più alto di lui, che si rese conto di non saper cosa fare.
"Non volevo sporcare."
Non voleva sporcare, aveva detto.
Alexandre lasciò vagare lo sguardo sul pavimento e sulle piastrelle della cucina - perché sì, Lazar era finito sotto la finestra della cucina -, e poi sui propri vestiti, ancora sporchi di sangue. Non era nel pietoso stato precedente, si era pulito il viso, un po' i capelli e aveva un braccio fasciato, ma finiva lì. Sul suo volto si dipinse una smorfia contrariata. «Avresti dovuto preoccupartene prima, non credi?» disse, come se stesse rispondendo ad una presa in giro, ma nella sua voce non c'era cattiveria, solo dirompente stanchezza e... sollievo. Per quanto volesse darsi una parvenza di serietà, nei suoi occhi rimaneva imperterrita quella pazienza infinita che non abbandonava mai le iridi verdi del ricercatore. Vista la situazione, non gli pareva il caso di farne un dramma; non c'era niente che fosse impossibile da pulire, nemmeno la propria reputazione, figurarsi qualche macchia di sangue.
Sangue, vestiti laceri, lacrime e altro sangue. Era tutto così assurdo. Sotto la tenue e calda illuminazione gettata da alcuni faretti opachi posti in vari punti del soffitto, scemava persino l'assurda normalità dell'appartamento di Alexandre, forse anche troppo grande per una persona che viveva da sola con un gatto. La cucina in cui era capitato il ghoul si trovava nello stesso vano del salotto, separata appena dai mobili e da una striscia di parquet che da pulire doveva essere infernale. Sul fondo, oltre la porta d'ingresso dalla quale il francese aveva fatto ingresso, c'era un corridoio che portava con ogni probabilità alla camera da letto. L'influenza occidentale era palpabile, ma non era nulla di speciale, le uniche due cose che potevano saltare all'occhio erano il grosso televisore che si trovava di fronte al divano e una sottile cornice nera con una stampa dell'Albero della Vita di Gustav Klimt appesa al muro dietro di esso. Da quel lato si trovava anche il famoso balcone, dietro una porta a vetri che occupava metà dell'intera parete e ora in parte oscurata da una leggera tenda color panna. Alex lanciò uno sguardo in quella direzione quasi d'istinto, ma no, la rete era intatta. Si ricordava quando ce l'aveva messa. Poco dopo che Julian aveva avuto la bella idea di saltare sui terrazzi dei vicini del piano di sotto e per poi finire a farsi un giro a Shinagawa; a riportarglielo era stato quel giovane di nome Kiyoshi... vabbè, non era importante adesso. Lazar sembrava addirittura esserci stato attento. Un sospiro.
Lentamente, tornò a guardare il suo nuovo gatto randagio.
«Quindi... sei un ghoul.» mormorò, la stessa aria mesta di chi sta cercando di fare i conti con i propri demoni. Signori, 007.
Sì, ok. Per quanto fosse ovvio, aveva ancora parecchio da processare. Chiaramente non rappresentava un problema. Capiva perché non glielo avesse detto. Ci era già passato. Insomma, non stava più studiando per diventare investigatore, ma a conti fatti era sempre della CCG. E ammetterlo era fondamentale, nemmeno lui sarebbe andato a mettere piede in un safari di leoni affamati per poi scendere dalla jeep.
Scosse la testa. Quantomeno, sembrava essersi calmato. Il che voleva dire che ora arrivava la parte difficile. Farsi raccontare cosa era successo. E, prima, una cosa fondamentale. Alexandre piegò il ginocchio che faceva meno male e si chinò alla sinistra di Lazar - inspirando piano, perché era un po' un catorcio pure lui. «Mi faresti dare uno sguardo alle tue ferite? Per favore.»
Non poteva offrirgli niente da mangiare, ma - forse - qualcosa poteva farlo.

Colpito e affondato. Fortuna che Alexandre era un sub, non una barca.
Poteva inabissarsi un po' e sopravvivere lo stesso. Forse. Il ricercatore si prese il labbro inferiore fra i denti e chinò lo sguardo, ferito ma conscio che il ghoul avesse ragione: era uno scienziato, non un dottore. Le sue competenze mediche non erano abbastanza affinché potesse mettersi a ricucire ferite, ma anche se lo fossero state, non avrebbe avuto i mezzi adatti. Per perforare la pelle dei ghoul serviva l'acciaio quinque, impossibile da reperire in qualsiasi luogo non fosse la CCG; molti farmaci non avevano effetto e servivano anestetici e integratori a base di cellule RC.
Sentirsi rifiutare a quel modo, gli lasciò comunque l'amaro in bocca.
«Quanto pragmatico. – tossicchiò e, capendo che era inutile tornare ad alzarsi, si lasciò scivolare a terra a sua volta, poggiando la schiena contro i mobili della cucina. – Delle garze si mettono nello stesso modo a chiunque.» ci tenne a precisare, ma non insistette. Primo perché era stanco e non sicuro di farcela, l'essere stato sbatacchiato sull'asfalto come un sacco di patate non gli aveva fatto granché bene nemmeno la prima volta; secondo perché sapeva un gesto simile sarebbe stato più volto ad esprimere premura, piuttosto che effettiva utilità.
Aveva varie reminiscenze di essersi fermato a dormire da un Julian ferito e a pezzi perché si era menato con altri ghoul o - peggio - investigatori della CCG francese. E piuttosto che lasciarlo solo aveva preferito impuntarsi a svegliarsi ogni due ore per cambiargli le fasciature e controllare che non perdesse troppo sangue, pur conscio che non servisse a niente e incurante delle lamentele del fidanzato. Poi la mattina successiva arrivava quel singolo "grazie" capace di cambiargli la giornata, capiva quanto l'altro contasse su di lui e gli sembrava nessuno sforzo fosse stato vano.
Era solo l'ennesima dimostrazione. Lazar non si fidava di lui.
E Alexandre fu costretto a ricordarselo ancora una volta: Lazar non era Julian.
I continui parallelismi operati dal suo cervello avevano comune radice nella paura di perdere di nuovo una persona cara, e per liberarsene dovette mettere in atto il meccanismo di difesa più estremo.
Lazar non era una persona cara. Forse lo era stata. Nella sua mente. Nel mondo delle idee. Adesso, a conti fatti... chi era? L'aveva visto giù in strada, terrificante e spaventoso come una belva. Pronto ad ucciderlo senza nessun rimorso.
Per un lungo momento fu tentato dall'idea di alzarsi e dire che se ne andava a letto; se aveva qualcosa da dire, sapeva dove trovarlo.
Ma sapeva che sarebbe stata la delusione a parlare. La delusione, seguita dalla rabbia, un sentimento misto a cui non sapeva davvero dare un nome. Quindi rimase, anche se forse - si disse - non avrebbe dovuto. Era stufo di fare lo zerbino, ma continuava a mettersi sotto i piedi degli altri perché alla fine era meglio se si sporcava lui piuttosto che le loro scarpe.
Rimase e sollevò il muso verso il soffitto, alla disperata ricerca di qualcosa di piatto, bianco, armonioso e simmetrico. Qualcosa in grado di mettere ordine nel caos che sentiva imperversare all'interno della sua mente. Ma era come cercare qualcosa in grado di ordinare una tela di Kandinskij, non un'impresa facile, e perse in fretta il conto dei minuti, mentre respirava profondamente cercando la calma.
Si rese conto che forse avrebbe dovuto avere paura. Aveva un ghoul in casa: anche se Alex lo considerava normale, probabilmente non lo era. L'istinto suggeriva che non lo era. Nessuna gazzella avrebbe dormito fianco a fianco con un ghepardo.
Lazar era un ghoul. Che aveva provato ad ucciderlo... un'ora fa.
«Posso farti una domanda?» chiese, infine. Retorico, perché la domanda gliela avrebbe fatta lo stesso, che lo volesse o meno. Chiedere era solo lecito.
«Mi sta bene se dopo vuoi mangiarmi.»
In realtà non era più così sicuro. Inconsciamente pensava di sì, gli era stato bene fin da Shinjuku. Eppure... ora che sapeva... che aveva scoperto... non ne era più così certo. Al tempo lo aveva creduto, perché la fatalità dell'incidente lo avrebbe svincolato da ogni colpa. Un modo pratico di concludere la propria esistenza su quella terra, tanto Alexandre non credeva d'averci più niente da fare. Non con la CCG che continuava ad ostacolare le ricerche e dava sempre priorità alle quinque, alle armi e alla guerra.
Adesso non lo sapeva più. Voleva sapere perché Lazar si era comportato così. Se era sempre stato tutto per l'unico fine di... mangiarlo... allora glielo avrebbe lasciato fare. Gli avrebbe solo chiesto come ultimi desideri di fare in fretta e di prendersi cura del suo gatto, almeno di quello sapeva che era capace.
Ma se... erano mai stati amici... almeno per una frazione di secondo... forse se ne sarebbe andato rimpiangendo qualcosa.
Perché di domande me aveva così tanto che era difficile scegliere, ma Lazar aveva messo bene le cose in chiaro giù nel vicolo. Non avrebbe cercato pietà né giustificazioni per ciò che aveva fatto, ergo di lui non gli importava nulla, quindi non si sprecò nemmeno a fargliele tutte, conscio che lo avrebbe scocciato e basta.
Sei davvero tu il ghoul di Shinjuku?
Perché non mi hai ucciso quella notte?
Perché mi hai invitato a prendere un caffè quel giorno sul treno?
È stato davvero un caso che ci siamo incontrati?
Quante volte hai davvero provato ad uccidermi?
E quella volta all'host club?
Da quant'è che ci provi?
Perché non mi hai ucciso oggi?
Mi diresti cosa ti è successo?
Mi posso preoccupare per te?
Mi detesti?
Mi perdoni?
Io ho bisogno di farmi una doccia, tu?
È sempre stata tutta una farsa?
Vuoi mangiarmi?
Perché sono vivo?
Perché?
Perché?
Continuò a fissare il soffitto. Aveva davvero tante domande.
Fece del suo meglio per riassumerle in una.
«Puoi dirmi... Chi sei? Per davvero.» la granitica convinzione con cui aveva pensato di voler pronunciare la frase vacillò ancora prima che le parole gli arrivassero alle labbra, e Alexandre seppe che se non avesse finito le lacrime un'ora fa sull'asfalto sarebbe scoppiato a piangere di nuovo. Incredibile che per una volta la sorte gliel'avesse mandata buona. Era un problema. Lazar gli piaceva. Gli era sempre piaciuto. Non solo come amico. Con quei suoi stupidi occhi azzurri che ricordavano il mare. O almeno, era quello che credeva. Che aveva creduto. Forse, gli era piaciuta solo l'idea che si era fatto di lui nella sua testa. Ora sperava soltanto che il ghoul gli dicesse le cose più terribili sulla faccia della terra, così il suo cuore spezzato avrebbe sofferto meno.